Buia la notte, squarciata da lampi di morte.

Disperato pianto d’un bimbo.

Straziato cuore di mamma.

Il tempo trascorre tra pianti, preghiere, singulti.

Ma il sole è malato. Tarda a sorgere l’alba.

Lontano, indistinto, coperto da coltri di nubi,

il tenue chiarore della speranza.

 

Domenico intini 2 marzo 2022