Buia la notte, squarciata da lampi di morte.
Disperato pianto d’un bimbo.
Straziato cuore di mamma.
Il tempo trascorre tra pianti, preghiere, singulti.
Ma il sole è malato. Tarda a sorgere l’alba.
Lontano, indistinto, coperto da coltri di nubi,
il tenue chiarore della speranza.
Domenico intini 2 marzo 2022
