Spesso il male di vivere ho incontrato:
era il rivo strozzato che gorgoglia,
era l’incartocciarsi della foglia riarsa,
era il cavallo stramazzato.
Bene non seppi;
fuori del prodigio che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza del meriggio,
e la nuvola,
e il falco alto levato.
Eugenio Montale
